Memorias del infinito

A los 16 cabalgué cuatro años por soles de centauros alfa hacia la primera luz, a través de mi lente espejo reflector. Once años después son 50000 años luz de alas polvo a 28000 millones de kilómetros de la Tierra con un núcleo de 1000 millones de soles. Bajo el ojo que abarca TODO me saco el Sombrero. Ya estoy en casa.

Mendigo

En la ciudad sin mendigos,
los pobres sin sueños marchan, embrutecidos
junto a sus enemigos de antaño,
los niños dormidos.
Son ahora sus más fieles cómplices,
en el muy moderno paraíso de la confraternidad.
Pero aún viven auténticos rostros
con esperanza de sueños,
llenos de eternidad, auténtico gozo del hombre.
Verdadero dolor de seguir andando,
sin más que guitarra y vino,
dios, me pregunto ahora
qué has hecho del mendigo.

La fosa

Con la conciencia vacía de saber quiénes, hacia dónde, recorríamos de lado a lado los bordes de una fosa alargada y profunda, atrapada en el interior de una densa, espesa y húmeda selva. De vez en cuando volcábamos alguna que otra mirada fría en el otro, pero era lo mismo que mirar hacia el vacío. Nada había más allá de nosotros; tan sólo disfrutábamos del placer de vernos caer. De vez en cuando ocurría lo peor y caía uno y luego otro y era delicioso vernos caer, la sangre derramada, los huesos... Yo nunca experimenté una caida, pero desde sus miradas bien podría haber muerto ya cien veces. Era terrible apreciar que nada era terrible, y a la vez todo, sucumbíamos una y otra vez, jugábamos a entregarnos al deseo pleno de vernos caer. Sólo una vez observé realmente y ví como un reflejo, ví que estaba ahí. Ví caerme al vacío, volví y comprendí. Y poco a poco nos íbamos dándo cuenta de lo que éramos capaces, de todo lo que podíamos hacer, de nosotros mismos, de los otrosmismos... ...atravezarnosaparecer una y otra vez aquí y allá, por todos lados. Estar en todos los cuerpos, ser a través de todas las mentes, y volver otra vez al polvo, y así continuar viviendo como verdaderos vagabundos, verdaderos fantasmas de nosotros mismos...verdaderas capacidades las de nuestras mentes, un señor que parece ser mi otro, super/supra/meta-yo me observa por TV, sentado cómodamente en su sofá. La habitación es oscura, perverso el reflejo de esa luz en la pared. Ahora subo y el orificio se hace cada vez más estrecho. Al parecer no hay salida y bajo, para matar a ese señor, que apague

Sí, he caído con ellos, ahora hemos vuelto...

Lenguaje y relato.

Admiro la capacidad del lenguaje humano de traer cosas al mundo que no son del mundo. La muerte como muerte no es fin, ocaso. Nosotros somos efectivamente dioses, traemos al mundo lo que no es del mundo y lo codificamos en relatos. Ese es fundamentalmente el trabajo del artista y del filósofo, traer al mundo lo que no puede ser aquí, codificarlo en relatos. Pero cada uno es un relato, cada cual es "relatado" un millar de veces por distintas voces a lo largo de su existencia. De aquí que seamos todos y cada uno a la vez un sinfín de relatos. En ese sentido, diría que no podemos ser aquí, pero somos puestos en el mundo a la manera de relato. Cada cual posee un tipo de codificación distinta, pero como cada relato es distinto, cada código es susceptible de mutar. Y en esa adaptabilidad del código, podríamos decir que se encuentra toda clave de nuestra existencia. Nadie, ni siquiera nosotros mismos podrá nunca conocer el secreto que cada uno oculta, su propio código de la existencia. Ni siquiera la ciencia podrá, porque a): la ciencia es un relato, b): la ciencia pretende ser un relato forzadamente inquebrantable, supremo, y precisamente si hay algo que nos define como relato es nuestra capacidad para mutar de forma y significado, a lo largo de las generaciones. Después de la muerte, que es el relato de los relatos, flotamos libremente en el vasto océano de los significados, mutando de forma en forma, resisitiendo así a la incansable fuerza destructiva y corrosiva de la naturaleza terrestre, temporal. Esta es entonces nuestra única condición plena de libertad, la que se da hacia el tiempo del relato de los relatos.
Será entonces, y para concluir con este breve ensayo, tarea del artista y el filósofo traer aquello que no puede ser del mundo y codificar su presencia a través del relato.

Este relato no podía ser del mundo, por eso lo traje aquí...

Sur

¡Qué noches aquellas, empapados de misterios ocultos y mundos inciertos! Recuerdo que ascendíamos a nuestro pequeño observatorio para poder estar un poco más cerca de aquel cielo, y así escuchar sus historias. Nunca tuvimos miedo. Nos abrazábamos a él y así nos contaba sobre civiizaciones perdidas, mundos con dos, tres soles y veinte lunas, estrellas moribundas, planetas solitarios y oscuros, mares inmensos ocultos bajo extensas capas de hielo. Esas eran sus historias. Y eran únicas. Recuerdo que corríamos hacia la casa para contar lo que habíamos visto. Entonces no queríamos que se terminara nunca, que la rueda se trabase y el tiempo nos llevase siempre hacia ese lugar, cerca del cielo. Y cerca de vos, Sur.
Particularmente Sur, te quiero. Jamás hablé tan bien de vos como ahora, que te extraño. Siempre que te encuentro abrazo tus cielos y me contás tus historias. Me has dado infancia, me has dado juventud, me has dado vida, y en paz.
PD: ¡gracias Marielita por esa foto tan hermosa!

El Infierno

Casi como una sombra en las tinieblas, entra pequeño en su habitación de ensueños, ojos oscuros e infernales lo miran y él atormentado, desgarra su inocencia; Ahora conocerá la Verdad. Se derrumbará, se inclinará ante mi y pedirá perdón perdón no sé pedir sólo soy cobarde, te escondes, te ahogarás, arderás en mis cabellos de fuego, este es el infierno, la verdad yace en mis ojos. Detrás no habrá más mundos, mas ahora que estas aquí, calla. Y entonces, parecía sucumbir en la tormenta. Sus brazos como rayos lo ataron a una oscuridad en la que no podía ver ni oir, sólo lo que el resplandor le decía morirás aquí solo en la oscuridad no se pedir soy cobarde perdón hasta que otros brazos lo amarraron, entonces él sintió, vibró el calor del sol en su pecho. Era su madre.

Juntando Pedazos

Hoy me toca, al basurero. Todavía no reuní las piezas, pedazos de vos. Pero quién se sirve a la razón, es quien sabrá juzgarMe, yo ya estoy jugado. Ahora quisiera despertar, pero aún no junté...los pedazos. ¿Te quería sabes? Pero, no...Quién se sirve a... Entender que Ya es hora..., que ya hay que...cuando vos quieras, prefieras yo o aquella vez en la que te abracé bien grande y vos no querías y yo tampoco pero después no paraba de llorar, vos nunca me viste llorar...¿sabés cómo te quería?. Y después, juntando los pedazos. Y casi que ya está, pero nunca es tarde para, casi, ya, ahora quisiera despertar. Siempre juntando los pedazos. Siempre revolviendo en la basura. Pero quién se sirve a la razón...yo ya soy juzgado.

El Cielo Es Profundo

Ya nadie mira al cielo, ese que a veces confundimos con una "Boveda". ¿El cielo es una bóveda?. De ninguna manera. Tampoco hay "farolitos" colgados, ni lucecitas que se "caen". El cielo no es en definitiva plano, es profundo, tanto que probablemente nuca sepamos cuando llega el fondo, si es que éste llegara a existir. En definitiva, nadie mira las estrellas porque nadie sabe mirarlas. ¿Qué es la "Vía Láctea"?. "Una mancha en el cielo", cantan a coro los ignorantes. Una simple manchita, eso. Pero, ¿saben de lo que estamos hablando?. Nadie mira al cielo, porque no saben de lo que estamos hablando. El cielo es nuestra ventana a la grandeza del cosmos, al más allá, y hacia el infinito. Pero, es increible lo que hace la gravedad en la gente. Ojalá supieran lo que hace la gravedad allá afuerita, ahí nomás. Quien mire al cielo, obtendrá respuestas, se los aseguro, pero sólo quien sepa cómo mirarlo.
Particularmente sostengo cada vez más la tésis de que para incurrir en la tarea hay que poseer cierta sensibilidad artística. Pero, en primer lugar, hay que ser receptivo, y, por sobre todas las cosas demostrar tener cierto grado de sensibilidad para con las diversas formas en las que la naturaleza se nos presenta. Pero, ¿por qué me refiero a "sensibilidad artística"?. El cielo "parece" a simple vista plano, pero justamente es todo lo contrario. Debemos formarnos una representación mental de cómo se vería al cosmos en sus tres dimensiones. Por ejemplo, "La Vía Láctea", nuestra galaxia, se nos presenta a simple vista como una franja delgada y extensa. Pero lo cierto es que es una espiral, y nuestro sistema solar se encuentra en uno de los brazos exteriores de la galaxia: lo que vemos es de perfil la espiral. ¿Y el núcleo?. El núcleo lo encontramos observando hacia la zona de la constelación de sagitario (fijarse en una mapa estelar y ubicarla en el cielo), la "porción" de cielo más rica y poblada de estrellas. Si tenemos la posibilidad de ubicar ese núcleo, ese conglomerado estelar, y luego desplazamos nuestra vista hacia ambos lados del mismo, tratando de ubicar y seguir los brazos que se disparan de ese núcleo, obtendremos así una galaxia espiral perfecta pero vista de perfil. Ahora sí entonces ya estamos preparados para lo más excitante: sobrevolar nuestra galaxia. Ya somos viajeros espaciales, y podemos viajar a distancias muy lejanas, antes imposibles de recorrer. Y entonces, lo que divisado desde nuestro planeta mostraba sólo un perfil, ahora se nos aparece en todo su esplendor. Allí está la galaxia espiral, la vía láctea, nuestro hogar interestelar, perdido en el vasto y profundo océano del cosmos.

Breve ensayo sobre cine, música y poesía.

En este breve escrito reflexionaré acerca de poesía, música, y cine, y me referiré a este último omo el nuevo lenguaje capaz de sintetizar en una sola unidad muchos otros lenguajes, entre los que se cuentan principalmente los citados al principio. Porque el surgimiento de este nuevo arte que es el cine ya estaba cantado. La imagen cinematográfica expresa aquello que excede la capacidad del decir verbal. Lo multimedial es imagen pictórica, sonora, es signo y símbolo, es todo eso y mucho más, y todo sucediendo en sincronía.

Ahora bien, el siglo XX ha sido el siglo por excelencia de las vanguardias lingüísticas, y sin lugar a dudas, el de la emancipación del lenguaje, expresado en nuevas formas de experimentación a nivel de la forma sintáctica, en la recombinación de signos, y en la creación de nuevos, y en la experimentación con el fonema. Y en esta búsqueda, la palabra, a mi entender, a querido salirse de sí misma, superarse, para así llegar a acrecentar su capacidad para transmitir, comunicar. Y es en esta búsqueda en donde el cine se le ha adelantado. Pero es que la imagen se ha llevado todo por delante, la imagen nos shockea, porque tenemos la cosa delante de nuestros ojos.

De todas maneras, la lengua, en su búsqueda, ha logrado algo, y eso que ha logrado se manifiesta sobre todo en los experimentos con los fonemas en la poesía sonora de los dadaístas, en donde el habla ha encontrado en su esencia música. Ya las palabras no sólo pueden transmitir significado sino que también pueden decirnos como podría sonar aquello que intentan significarnos, o cualquier otra cosa que insinúen, debido a que el signo es arbitrario y ya no importa tanto a lo que apunta como su cualidad tímbrica. Es decir, el signo queda abierto y hay algo que suena. Y eso que suena es música. En este sentido entonces, hay una reconciliación entre texto y música; la palabra suena y la música la abraza. Como subrayaré más adelante, las forma operística se refugiará, luego de su fracaso, en algo que tiene que ver con esta nueva relación entre texto y música.

Ahora bien, ¿qué hay de la música?. El siglo pasado ha sido también el siglo de las vanguardias musicales, que han llevado a la música a compartir objetivos comunes con la literatura. Así, aquella, aburrida de las formas preestablecidas, y de las convenciones ha querido también emanciparse, pero en este caso en forma de sonidos individuales. La emancipación de las disonancias, la atonalidad, el timbre. La música, a través de esta búsqueda, ha querido al igual que la lengua, salirse de sí, superarse, y buscarse por todos lados.

Pero es aquí donde me detengo, para hablar del drama, de la música en el drama y de las innovaciones que ha introducido el cine a este respecto.

Pero es aquí donde me detengo, para hablar del drama, de la música en el drama y de las innovaciones que ha introducido el cine a este respecto.

El arte cinematográfico ha introducido, a diferencia del teatro musical u ópera, un nuevo elemento terriblemente poderoso al servicio del drama, que es el plano, que está dado por el encuadre, el recorte de la realidad. Aquí, la declamación exagerada expresada por el cantante ya no es necesaria. Ya no necesitamos más voces poderosas que canten y griten alto para expresarnos trágicamente lo que acontece en el drama. En el cine, un plano, un recorte, una imagen, ya de por sí nos hablan demasiado, tanto que una verborrea excesiva iría en contra del mismo drama. Es por ello que entonces, con el advenimiento de este nuevo arte, fracasa la ópera como género, resucitando más tarde esta en forma de canción popular. A decir verdad, algo relacionado con el lenguaje fracasa con el surgimiento del cine, como también comentaba al comienzo de este escrito, y la música se reivindica en este lugar, toma la delantera, ocupando los espacios vacíos dejados por el recitado exagerado y la lírica excesiva.

Los Otros

Hoy sigo buscándote en los otros
Con otros ojos en otras visiones, con otras visiones.
En canciones viejas, tonalidades nuevas
Con otros oidos, las mismas canciones
En nuevos amaneceres, en viejos
Y en los que serán…como aquellos.
Sigo buscándote en la luz de algún sol......distante
Otra luz, el mismo sol, la misma luz

Tres Dimensiones del Tiempo

Lo pasado. Memoriacaleidoscópicapsicotrópica. Espejismos. Es presenteYA?...YAAAHORASIGANOSEDETENGASIGASIGASIGApero antes de caer, grite...GRITE!

El Muerto

Lo saco a pasear…todos los días, no me queda otra alternativa. Se alimenta preferentemente de…carne. Bah, por mí que se mate de hambre, total es un muerto. Sin embargo el muy vivillo siempre quiere ñamñam. Yo ya le dije miles de veces que mi yo no sirvo de su alimento, que mi yo no se come. Que mi soy su amo, aunque a veces se deleite castigándome. Siempre encuentro la manera de que no haga berrinche. Él es como un niño. Más bien diría de él que nunca nació. Él no es, él no es. Mi soy, él no es, él es para mi. Mi siempre le explica que no siempre puede obtener lo que quiere, ¿es que no querés entender..? Nunca. Pero el muy muertillo se deja engañar, y se contenta igual. Mi también siempre le explico que no todo el tiempo hay que comer, y en parte en eso consiste mi engaño. A veces he pensado seriamente en…matarlo, despedazarlo pero mis esfuerzos serían completamente en vano. Él no es, él es no es.

El Tiempo

Qué Tiempo éste!
Sí...llueve.
No...el río que corre en la tormenta, que arrasa con vanas ilusiones, te arrastra hacia la locura.
¿Es acaso aquél del que dicen que todo...?
Es uno el que se lo-cura, porque la muerte no se cura con nada.

Antes, hay que saber gritar BIEN fuerte...



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